Guardam obras de grandes autores.
Fantasias, mágicas que me envaidece
Histórias, um Brasil feito no papel.
Papel vestido de linho em cores,
Qual vida atravessa o espírito.
Nostalgias no silêncio da noite;
Madrugada fria, sem carinho.
Naquele modesto quarto, num papel marfim,
Tal como uma parede branca, eu escrevi;
cartas de amor e poesias.
Era uma tarde de domingo especial,
E quando finalmente o sol fechou os olhos,
arrastei minha dor, na maré vazia.
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